CANTO A NUESTRA POSICIÓN
A Otto René Castillo


Nos preguntan los poetas de aterradores bigotes,
los académicos polvorientos, afines a las arañas,
los nuevos escritores asalariados,
que suspiran porque la metafísica de los caracoles
les cubra la impudicia:
¿qué hacéis vosotros de nuestra poesía azucarada y virgen?
¿qué, del suspiro atroz y los cisnes purísimos?
¿qué, de la rosa solitaria, del abstracto viento?
¿en qué grupo os clasificaremos?
¿en qué lugar os encasillaremos?
y no decimos nada.
y no decimos nada.
y no decimos nada.
Porque aunque no digamos nada,
los poetas de hoy estamos en un lugar exacto:
estamos
en el lugar en que se nos obliga
a establecer el grito.
(ah, como me dan risa los antiguos poetas
empecinados en vendarse los ojos
y en embadurnar de pétalos y de pajarillos famélicos
la giba del dolor anonadante
que se encarama sólida
encima del hombro positivo universal
desde el primer amanecer y el primer viento,
y que se olvidaron del hombre)
estamos
en el lugar exacto en que la noche precisa
para ascender al alba.
(muchos poetas inclinaron sus insomnios antiguos
sobre la fácil almohada azul de la tristeza.
Construyeron ciudades y astros y universos
sobre la anatomía mediocre
de un nido de muñecas cristalinas
y exilaron la voz elemental
hasta planos altísimos, desnudos
de la raíz vital y la esperanza
pero se olvidaron del hombre)
estamos
en el lugar donde se gesta definitivamente
la alegría total que se atará a la tierra.
(ay, poetas,
¿cómo pudisteis cantar infamemente
a las abstractas rosas y a la luna bruñida
cuando se caminaba paralelamente al litoral del hambre
y se sentía el alma sepultada
bajo un volcán de látigos y cárceles,
de patrones borrachos y gangrenas
y oscuros desperdicios de vida sin estrellas?
Gritasteis alegría
sobre un hacinamiento de cadáveres,
cantasteis al plumaje regalón
y las ciudades ciegas,
a toda suerte de tísicas amantes;
pero os olvidasteis del hombre)
estamos
en el lugar donde comienza el astillero
que va a inundar los mares con sonrisas lanzadas.
(ay, poetas que os olvidasteis del hombre,
que os olvidasteis
de lo que duelen los calcetines rotos,
que os olvidasteis
del final de los meses de los inquilinos,
que os olvidasteis
que se quedó en una esquina
con un bostezo eterno inacabado,
lleno de balas y sin sangre,
lleno de hormigas y definitivamente sin pan,
que os olvidasteis
de los niños enfermos sin juguetes,
que os olvidasteis
del modo de tragar de las más negras minas,
que os olvidasteis
de las noches de estrenos de las prostitutas,
que os olvidasteis de los choferes de taxi vertiginosos,
de los ferrocarrileros
de los obreros de los andamios,
de las represiones asesinantes
contra el que pide pan
para que no se le mueran de tedio
los dientes en la boca,
que os olvidasteis
de todos los esclavos del mundo,
ay, poetas,
¡como me duelen
vuestras estaturas inútiles!)
estamos en el lugar en que se encuentra el hombre.
Estamos con el hombre
porque antes muchísimo antes que poetas
somos hombres.
Estamos con el pueblo,
Porque antes, muchísimo antes que cotorros alimentados
somos pueblo.
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecérsela al hombre!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecérsela al hombre!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecérsela al pueblo!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecérsela al pueblo!

Roque Dalton

COMO TU

yo, como tú,
amo el amor, la vida, el dulce encanto
de las cosas, el paisaje
celeste de los días de enero.

también mi sangre bulle y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.

creo que le mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.

y que mis venas no terminan en mí sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

Roque Dalton